"Car je suis ROI, tu n'es que SUJET" ©

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Fragile est la branche qui soutient à elle seule toutes mes lourdes et grossières pensées, brutes, pleines d'aspérités, primitives et à la limite de la bestialité. Quelques mots déjà côtoyés qui se retrouvent inscrits pour décrire un passé dont je n'arrive pas à m'accorder. « Gouverné par les contradictions, dominé par l'excès, empereur de l'instabilité. » Instables, des pensées instables qui ne cessent de se balancer de part et d'autre de cette branche, pèsent de tout leur poids dessus et lui imposent le plus lourd fardeau qu'il leur soit donné de composer. Il est regrettable que je ne puisse me défaire de ces propres contradictions, lorsque l'absurde les appose à ma raison, et d'ailleurs, en suis je pourvu, de raison? N'est ce pas là la preuve que je ne suis même pas maître de mon propre être, incapable de me raisonner dès lors que des forces indignes forcent l'entrée de mon entière pensée?

Et tous ces mots qui s'entrechoquent au plus profond de moi, brouillant de part et d'autre toute capacité à objecter l'infâme.

Mais à quoi donc m'attendais je? A trouver l'inaltéré? A tout un chacun son passé, un passé dont l'on doit s'accorder à moins que l'on ne veuille s'occire soi même, déchiré, tourmenté à force de saigner de tout son cœur pour ne pas avoir été là, pour ne pas avoir accompagné ce temps désormais perdu, vaincu par le temps qui ne laisse aucune chance, jamais, au présent. L'espoir d'un rêve égoïste, le vouloir de ne pas être ou devenir cet objet issu d'un passé inachevé. Monstrueuses et impitoyables pulsions qui tenaillent et manipulent la volonté de l'individu d'ores et déjà dépassé, à demi vaincu car trop faible, assurément infirme, amputé d'une compétence nécessaire, dépourvu d'une habilité accordée à d'autres mais pas à lui.

Cet individu ne se ment pas, il gâche le temps, il le gâte et le corromps; il est fauteur, d'où il est coupable de ses propres maux, même si par production inconsciente. Je devrais m'évertuer à embellir ce temps, l'enrichir, l'orner de mille bonheurs, plus simplement en jouir à sa juste valeur, puisque qu'il en regorge tant, ce temps ensorcelant et piquant, d'instants exquis.

Rage, rage et colère savent y faire, rage et colère sont maîtresses de ma peine, en sont reines, de cette peine non désirée et pourtant si brutale, si vile et malsaine, fausse. Victime de moi même, victime de mon être penseur.

A la recherche de l'unique, à la recherche de l'inaltéré. Et ces mots qui se répètent, ces mots qui devraient être les plus importants et qui pourtant se retrouvent expression de ses sentiments dépassés. « Fais un rêve et je m'en irai te rejoindre, mais pas n'importe lequel, non, le plus beau des rêves, qui dure une éternité, celui où je peux me réveiller à tes côtés. » Quelle valeur désormais? Quelle valeur attribuer à ces mots une nouvelle fois adressés, et qui néanmoins dépeignent un sentiment révolu et désormais quasi renié? Suis je un renouveau, l'esquisse d'un futur envisagé? Suis je le résultat d'un brouillon antérieur, une simple répétition? Quelle valeur désormais, quelle valeur?

Les regrets s'amoncellent devant ce trop plein de culpabilité reconnue: je suis fautif, fautif car victime d'aucune autre agression que celle qu'est la mienne, victime d'un excédent d'haïssables pensées.

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Lui vivait une vie ordinaire, nue de toute agitation. Un job sympa, des amis, une bagnole... parfois sur la vague, parfois dans le creux, mais il ne s'était jusqu'à présent jamais noyé.

(Étendu au milieu d'un 9m², son esprit vagabonde...)

Elles se sont éprises de lui.
Enivré, il fut incapable de s'en détacher.

(Une chétive et timide lumière qui laisse la pièce dans une certaine pénombre, comme si elle-même, s'enfouissant sous des monts d'obscurité, refusait de demeurer enfermée en ce lieu hostile, entre ces quatre murs, où des barreaux cernent les fenêtres et dissuadent quiconque d'entrer ou de sortir.)

L'une d'elle s'appelait Anna, belle.

(Belle comme cette femme qui frappe à la porte, frêle silhouette au devant d'une massive et lourde porte en bois. Ses mains, fines, ont l'air si douces.. même lorsqu'elle brandit cette seringue afin de lui en injecter l'abject liquide dans son sang.)

L'autre, impalpable, s'est insinuée dans son cœur, dans sa sueur, dans son âme et dans ses larmes...

(Les murs s'écartent peu à peu, alors l'horreur lui laisse de la place pour respirer. Son visage, serein, s'agite, une infinité de spasmes le secoue en tout sens. Son corps s'enfonce doucement dans un océan sans fond, l'obscurité n'est plus si désagréable, mieux, cela irait presque jusqu'à lui plaire. )

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Oh, it's called love
And it belongs to us
Oh, it dies so quickly
It grows so slowly
But when it dies, it dies for good
It's called love
And it belongs to everyone but us
It's called love
And it cuts your life like a broken knife

(New order)

(Cela fait aujourd'hui trois mois qu'il a posé ses valises dans ce centre de reprogrammation de santé mentale. Son boulot l'a finalement lâché, son appartement l'a laissé sans toit, lui fermant ses portes, sa femme ne l'aime plus, dans quelque sens que ce soit. Il essaie tant bien que mal.)

Des jours durant, des jours durant il a erré sans véritable but, si ce n'est celui de marcher sans jamais réussir à savoir vers lequel il pourrait se diriger. Puis, lui a fini par trouver une nouvelle résidence, un nouveau lieu protecteur vers lequel se diriger, en contrebas. Ses fenêtres, à travers desquelles il se voyait déjà, semblaient minuscules et, bien que cette demeure lui soit parue extrêmement lointaine, il ne put s'empêcher de la trouver rassurante. Là haut, les deux pieds bien à plat, à même la balustrade d'un pont, il n'hésita pas.

Now I know the perfect kiss is the kiss of death

(New order)

Nouveau départ? Non, simple reconnaissance. Nous nous aventurons et apprivoisons, apprenons. Et puis l'on se rend compte que ça n'était peut être pas le bon instant, juste celui où un objet trop lourd nous déchiquète en nous tombant dessus, celui où l'on se sent sûr de soi et fort, trop fort pour être soi.. Nous grandissons et apprenons, nous devenons toute autre personne, sans parfois réussir alors à se reconnaître, le verre encrassé du miroir de l'âge n'est pas sans faille, elle non plus. Une autre personne, pourtant il ne se sent pas mieux, ne se sent pas plus mal non plus, juste autre, hagard et différent, hagard car différent. L'autre, celui que je ne connaissais pas encore, que je ne connaitrai alors plus.

Le temps, ce temps qui nous suit et file sur nos arrières pour mieux fondre sur nos devants, pour ne jamais nous quitter.. Ce temps, à jamais notre compagnon, facteur de nos souvenirs, facteur de nos vies.

Nous ne changeons pas, nous restons à jamais les mêmes, violents, acerbes et cruels, prêt à tout pour ne pas changer, un jour.. un jour peut être changerons nous, un autre jour.


Une première fois, une première fois.. suis je coupable de la moindre des choses? Elle me tire vers l'arrière alors que non, jamais, je n'aurai pu plus souhaiter aller de l'avant. Aussi suis je cet être parmi tant d'autre, aspiré comme le reste, happé dans la géante bouche d'un si cruel amour? Un être qui ne vaut pas, qui ne se distingue en rien de cette masse grouillante et informe, purulente de conformité, d'une odieuse harmonie? Le spectre d'une relation, infecte abomination!


Je suis, oui je le suis, ce songe en devenir, celui qui peut être aura réussi à faire réfléchir. Un outil (*), voilà donc ce que je suis, un outil usé, de coups roué, hurlant et vociférant sous le poids de la masse qui sans cesse l'écrase.

Je dors. Je dors mais je respire, délicate satiété existentielle. Je m'offre ainsi à la vétusté de mon être intérieur, autant dire que si murs il y a, ce ne sont plus que les tristes lambeaux de ses peurs. Je dors mais je vois. Ce ne sont pas mes yeux qui observent, mais cet inconscient si hâtif et pressé qu'il en oublie de juger.

Et juger de quoi? Il se sent coupable avant que d'être victime, il se sent triste avant que d'être heureux. La victime heureuse, voilà que s'illustre l'accalmie des sens, de mes sens. Au fond, je ne quémande rien de plus que la fatigue, celle qui me poussera à accepter sans jamais m'interroger, celle qui saura faire de moi cette victime heureuse, touchée par la grâce, qui ne n'est alors plus rien d'autre qu'une jouissive débilité.

La complexité des raisonnements auxquels je m'offre tout entier, sûrement trop entier, déchire une par une les fines lamelles de mon existence, jusque broyer sa carcasse en charpie . Alors que certains ne voient que ce qu'ils désirent voir, d'autres subissent leur pleine incapacité à dominer leur volonté. Maître de nulle chose, maître de rien si ce n'est de son corps, les réflexions se veulent libres de toute autorité.

Je ne suis libre de rien, mon corps n'est que le simple et occasionnel outil (*) de ma pensée, mûre d'un trop plein de travaux abstraits. Il lime sa ligne de conduite, il la ronge, elle cède mais l'entraîne avec elle, lui qui s'était d'ores et déjà assis dessus.

Vision utopiste ? Non, plus simplement revendicatrice. Pourquoi ? Parce que les choses ne semblent pas être ce qu'elles devraient être. Une (juste) impression de voir à notre tête une sorte de nomenklatura politique destinée à faillir, et dont la seule réflexion, étude actuelle, semble être la recherche d'un procédé visant à faillir le moins durement possible, ou mieux encore, si faillite il y a, à ne pas en être éclaboussée.

Je regarde à côté, et je me rends compte qu'il existe d'autres choses. Divers côtés, diverses choses qui, si elles se voyaient assemblées, mêlées les unes aux autres, seraient l'essence même d'un nouvel ensemble hégémonique et harmonieux, et dont la dissociabilité des nombreux éléments qui le forment aujourd'hui, cet ensemble désorganisé, divisé, manipulé, ne serait plus l'unique et primitif ressort.

Nous ne serions qu'un, et d'une seule voix, parfaite, et par conséquent unique, nous nous exprimerions au nom de tous, pour tous.

Alors que nous n'avons qu'à faire fi de nombreux pans de notre passé, nous nous obstinons à n'en être que la prévisible conséquence, acculés dos au mur, et alors que ce passé n'a de cesse de nous rattraper, le mur quant à lui, inflexible ou presque, ne bouge pas, ou alors tendrait à resserrer l'étau sur nos personnes. Ainsi est ce vers quoi je nous vois nous diriger, un semblant de société humaine, qui n'est finalement que la frêle et trop fragile ombre d'un modèle tant espéré, peut être déjà conçu, mais que cette caste dirigeante n'aura jusqu'à présent su que frôler.

Bien sûr, des leçons sont à tirer de ce passé précédemment évoqué, mais celui-ci n'a pas vocation à demeurer la base même de nos conditions d'être. Des leçons qui, une fois appliquées à la situation présentes, pourraient se révéler bénéfiques à plus et moins longs termes.

Scions donc cette fine et fragile (à juste titre) branche sur laquelle nous nous asseyons, nous amusant même à nous balancer dessus alors que nous la sentons prête à céder et dans sa chute à nous entraîner.

Le problème est que la scie n'appartient qu'à un petit groupe de personnes plus occupées à organiser, planifier leur propre existence plutôt que celle de la société qui au sommet a fait l'effort de les hisser, aveuglée par leur semblant d'espoir pour un futur hypothétiquement meilleur. Une société corrompue par la bêtise d'une partie de ses propres composants, rongée de l'intérieur par la soi disante innocuité des pensées et réflexions de ces mêmes composants, dans l'incapacité de discerner le bien du mal, tout aussi bien que le vrai du faux, la vérité du mensonge. Pire encore, certains semblent se complaire à avaler, à manger avec avidité, toujours plus de fausses promesses qui pourtant, dès la première approche qu'ils en font, devraient leur apparaître absurdes, intenables car irréalisables.

On parle d'élitisme alors que nous ne devrions parler que de bon sens. Les lacunes des uns ne devraient pas infliger aux autres des peines dont ils ne sauraient être responsables, ces derniers n'ont pas à pâtir de la foi aveuglée, du panurgisme provocateur, de l'esprit moutonnier de ces âmes débiles, qui n'ont de cesse de tenter de se confondre au (mince) reste de la société, afin de se sentir assimilées à un groupe d'individus dont ils n'arrivent pas à gagner l'esprit éclairé.